Avis aux lecteurs : tout ce qui va suivre est faux.

C’est une fiction,  comme la guerre des étoiles, mais avec beaucoup moins de moyens.     

Marcelle, un matin, a trouvé Marcel pendu dans sa grange, non loin de Oiron. Il n’en pouvait plus de cette mouise qui lui était tombée dessus un méchant jour de pluie, et qui, depuis, s’était accrochée à lui comme fait l’infortune quand elle s’ennuie, et qu’elle cherche à se divertir un peu. Malheur à celui qui se trouve sur son chemin. Mieux vaut alors rester couché.

Marcelle pleura beaucoup. Elle et Marcel n’avaient pas eu d’enfant, ni de vraie famille au sens administratif du mot, avec des feuilles remplies de prénoms aimés sur un livret. Ah, si ! Il y avait ce lointain neveu cruel et couillon (cela va souvent ensemble) qui, à sa manière, passa – sans le vouloir-  la corde au cou du bonhomme.  Marcelle s’en fut à l’hôpital, puis à l’hospice. Oh pas longtemps ! Elle tomba malade et mourut de chagrin bien vite, bien proprement. Juste avant de goûter au repos éternel, elle reçut trois visites bien mystérieuses et qui se trouvent être, par les caprices d’une singulière histoire, le ressort d’un drame bien étrange. C’est le mécanisme de cette implacable histoire que nous remontons maintenant.

Marcel le vigneron et sa femme Marcelle ne s’étaient pas méfiés. Ils étaient comme l’arbre qui vit arriver le premier bûcheron dans la forêt.

Voici l’histoire : dans une futaie belle et épaisse, un bûcheron pénétra. Il posa sa hache contre le tronc d’un vieux chêne et s’éloigna pour aller vider une bouteille de Duhomard avec ses potes débardeurs, scieurs de long et autres charpentiers. Les arbres tinrent conseil en silence : «  qui est ce visiteur ? Nous veut-il du mal ? ». Le très grand chêne qui faisait un peu office de chef examina avec la plus grande attention la hache posée sur son écorce. Il réfléchit longtemps comme font les vieux chênes, il regarda avec minutie cet outil inconnu, fait d’un petit morceau de métal et d’un long et beau manche en bois. Le manche en bois l’apaisa tout-à-fait : «  rassurez-vous, celui-ci est des nôtres, il ne nous arrivera rien » dit-il à la forêt qui soupira d’aise en une longue et douce respiration. Les tronçonneuses hurlèrent bientôt.

Voilà, vous avez le droit de pleurer un peu.

L’histoire qui commence ici est de cette encre. Marcel et Marcelle ne virent pas d’où le coup était venu, et quand il fut donné, c’était trop tard.

A SUIVRE...

Le nouveau feuilleton commence mercredi.

En voici un  extrait pour vous faire patienter.

Marcelle s’en fut à l’hôpital, puis à l’hospice. Oh pas longtemps ! Elle tomba malade et mourut de chagrin bien vite, bien proprement. Juste avant de goûter au repos éternel, elle reçut trois visites bien mystérieuses et qui se trouvent être, par les caprices d’une singulière histoire, le ressort d’un drame bien étrange.

Episode  40

Résumé :ben voilà, ça tire à sa fin. Vivement un repos bien mérité et un bon verre de Duhomard au café des arts. 

On sortit Legrandu de sa cellule avec des excuses. Il ne comprit pas tout de suite. Le procureur lui fit un compte-rendu circonstancié des derniers événements. Le magistrat apprit de son côté, de la bouche même de l’inspecteur, pourquoi le commissaire, saisissant une opportunité aussi cruelle, avait monté toute cette machination.

_ Comment peut-on consommer de la cocaïne ? Se demandait le procureur dont le seul luxe, les soirs d’hiver, était un bol de verveine.

Alors que Legrandu filait vers le poste de police, sur place, le commissaire qui avait tout avoué, demandait un peu de repos. Il restait quelques détails de procédure à régler. Le lieutenant accepta. Le commissaire fut conduit dans la cellule où il trouva une couverture propre et bien repassée. Dix minutes plus tard Legrandu poussait la porte du commissariat accueilli par l’ovation chaleureuse de ses collègues. Kimberlay aussi applaudissait, et elle vint même lui faire la bise. Dans la cellule le commissaire s’était pendu cinq minutes plutôt avec la couverture désormais toute froissée.

Balthazar avait remercié par téléphone Grandclerc, dont l’intervention, une fois de plus, avait été décisive. Legrandu téléphona brièvement à Balthazar pour le remercier et s’excuser de devoir interrompre cette agréable conversation. Il était épuisé et devait aller se reposer. Mais promis l’on se verrait bientôt pour une bonne bouffe.

Le journaliste ouvrit le journal le surlendemain et lut dans les avis d’obsèques l’annonce du décès du commissaire précédée de ces mots : « Malthilde, sa femme, vous fait part... » Balthazar afficha un large sourire «  Ah te voilà Mathilde ! Mon salaud de Legrandu, tu sautais la femme de ton patron. C’est du propre ».  Karantec  poussait la porte de la rédaction et venait chercher son ami pour le tric-trac du soir aux arts.

_ Qu’est-ce qui te fais marrer ?

_ Rien, rien.

Balthazar verrouillait la rédaction. Il entendit son téléphone sonner. Son chef l’appelait. Il voulait lui commander trois pages « bienveillantes » sur le député qui allait acheter 1.000 exemplaires. « Belle vente en masse qui va gonfler notre diffusion ». Mais Balthazar tourna les talons. Son chef  bouillait «  mais où est-il encore parti, ce con ».

                                                                                                        Balthazar Forcalquier avril/ mai 2011.

Episode 38

Résumé :On arrive à la fin, mais on se demande bien qu’elle preuve peut être découverte maintenant. J’ai intérêt à  trouver, et fissa.

Balthazar exposa alors sa théorie.

_ Ecoutez, voila comment je vois les choses : le commissaire intervertit les armes de service. Avec celle de Legrandu il tue le gamin. Un policier récupère les armes. Et naturellement l’expertise balistique accuse logiquement l’inspecteur, puisque c’est effectivement son arme qui a tiré. Mais c’est le commissaire qui a appuyé sur la détente.

_ Le problème c’est que votre fable ne repose sur rien d’irréfutable.

_ Justement si !

Dans les yeux du procureur, pour la première fois passa une lueur. Quelque chose d’un peu humain. Il tourna la tête de trois-quarts comme font les gens soudain très attentifs pour présenter leur meilleure oreille à leur interlocuteur.

_ Voilà. Suivez bien mon raisonnement. Le commissaire souffre d’un virulent eczéma aux mains. Il se frotte les mains sans cesse avec une pommade à base de cortisone. Je sais, je l’ai vu sur son bureau. Et vous n’aurez pas de mal à trouver le produit dans ses poches. Or, s’il a bien utilisé perfidement l’arme de son subordonné, on devrait trouver des traces de cette crème sur la crosse et sur la détente du pistolet de Legrandu. Ce qui prouvera qu’elle est bien passée entre les mains du commissaire alors qu’il est sensé ne l’avoir jamais touchée. Ajoutez à cela le film qui devient désormais crédible à vos yeux et le témoignage de Bob le voisin, qui est formel, et grâce auquel on a pu placer les acteurs du drame sur le dessin publié dans nos colonnes.

_ Hum... On peut toujours faire les prélèvements.

_ Tenez moi au courant, ce serait la moindre des choses.

Le surlendemain, les choses n’avaient pas traîné, Balthazar était de nouveau chez le « proc ».

Episode 36

Résumé :Le proc va bien être obligé d’en convenir le commissaire est une fripouille, ce n’est pas pour avoir la recette du cocktail « lois scélérates » qu’il a accepté le rendez-vous. Ou alors ce serait bien étonnant. 

Le procureur était un type d’une extrême maigreur. Très antipathique. L’œil pâle et chiasseux. La peau de son visage était grise. Sa bouche s’ouvrait sur une rangée de dents pourries. Balthazar pensa « encore un qui n’a jamais vu Karantec ». Le magistrat ferma un gros dossier quand le journaliste entra. Il prit soin de masquer avec sa main la mention écrite sur la couverture, et rangea le document dans son tiroir. Balthazar n’avait pas eu le temps de lire le titre, et il ne sut donc pas sur quoi travaillait le proc. Vieille habitude professionnelle. Mais il n’était pas là pour ça. Le procureur, sans un mot lui désigna une inconfortable chaise en bois. Et d’un regard vague il dit à mi-voix :

_ Vous avez insisté pour me voir. Je n’ai guère de temps. Ce type n’avait pas ri depuis au moins vingt ans.

_ J’ai ici la preuve que l’inspecteur Legrandu est innocent.

_ Rien que ça ?

_ Ce n’est pas rien justement. Avez-vous un magnétoscope ?

_ Non.

_ Pouvez-vous en faire installer un tout de suite ?

_ Si cela vous amuse. Avec un écran ?

_ Bien sûr !

Il se passa de longues minutes. Le magistrat passa un coup de fil. Un type en blouse passa aussi. Il revint plusieurs fois. Le procureur était immobile et dévisageait Balthazar avec un regard reptilien. Sans aucune passion, mais avec le seul intérêt que peut éprouver le prédateur devant une souris. Le journaliste pour passer le temps examina la triste pièce. Rien au mur. Quelques classeurs à glissière. Une lampe de bureau ordinaire sur un bureau ordinaire. Et, sur le bureau les mains du « proc » à plat. Des mains bien laides, décharnées avec des ongles longs et sales. D’une certaine manière ces mains étaient tout aussi négligées que leur propriétaire. Ce type était certainement un célibataire qui vivait seul, ou alors avec une vieille mère grabataire et malodorante. Ce procureur n’avait d’évidence qu’un seul intérêt dans la vie : son métier. Il l’exerçait sans luxe aucun, dans une pureté monacale. Inquisitoriale. Ses affreuses mains faisaient penser à celles du commissaire pleines d’eczéma. Pouah. Balthazar était abîmé dans ses rêveries lorsqu’il sentit qu’on le tirait par la manche. C’était le procureur.

_ Hé bien, Monsieur. Nous vous attendons. Le matériel aussi.

Balthazar sortit de sa sacoche la cassette et la glissa dans la gueule de l’appareil. Le film déroula sa séquence.

_ C’est tout ? demanda le magistrat

A SUIVRE ...